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Claudio Acevedo

Querido follower:

Le he confiado que salgo poco a la ciudad o para ver películas. De La Jornada y Reforma, mis diarias lecturas contrastantes, soy suscriptor. Y en mi penthouse tengo toda la parafernalia de video, sonido, e-mail, motores de búsqueda, cine mexicano de la Edad de Oro al que soy adicto. Sin embargo, para no acabar en Simón del desierto, de vez en cuando me animo, saco el coche y forcejeando con el torrente automotriz atascado que baja por Picacho (figúrese, pensaba mudarme a La Roma o La Condesa, bombardeadas el 19 de septiembre), irrumpo en Insurgentes enfilado a los centros comerciales que cual hongos se reproducen en el sur. Si no recalo en Perisur, normalmente me asomo a Oasis o a Plaza Loreto.

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Le quiero participar dos experiencias cinematográficas atroces. Una madre de filme que se llama Madre, de la que no me salí sólo porque me hice bolas entre tanto despropósito y pensé que no la producía Hollywood sino alguna de nuestras repúblicas bananeras, aquejadas por el Cine de Aliento, “Intelectual” (y no estaba seguro si los actores protagonistas leyeron el “script”). La otra película, algo así sobre Cómo terminar con tu patán, me disparó a la salida a los diez minutos, con todo y mi debilidad por Camila Sodi. ¡Pero qué paparruchada de “Cachunes” en registro Fem mal digerido!

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Ahora que en la torturante retahíla de anuncios previa, me enteré que a la productora Walt Disney (a quién rechazara en sus tiempos Gabilondo Soler), le dio en la flor de realizar Coco, animación del Día de los Muertos en registro rulfiano desnatado con exaltación mexicanista. Pero eso, con ser un madral, no es todo. Prestan sus voces, y lo dicen, y se ufanan, y se amarran la Bandera al pecho, la abue Poniatowska y el nieto Villoro. ¡Sopas! ¡Atiza! Y yo que pensé que el “standuperismo” era el límite. Y no.

Regresé a Picacho a toda vela y me conforté con mis álbumes de Pin-ups. Que con gusto le comparto.

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